"La littérature, si ça ne fait pas de la couleur et rêver la tête des gens, franchement, à quoi servirait-elle ?"
C'est la dernière question que l'auteur Vincent Ravalec se pose après ce roman mi autobiographique mi pamphlet.
Après avoir relater ses diverses aventures ou mésaventures d'une année d'écrivain. Entre les salons de livres mal organisés, les séminaires littéraires, les rencontres avec les jeunes, la remise du Prix de Flore comme si on était... Tout ce qui égrène la vie d'un écrivain. C'est écrit avec une sacrée dose d'ironie, d'humour.
Si vous vous destinez à l'écriture, si vous êtes lecteurs assidus, si vous hantez les salons, vous ne regarderez plus vos écrivains favoris comme avant. Vous comprendrez leurs galères, leurs fatigues.
Pourtant comme le dit Vincent "J'avais hâte de retrouver ma machine. Ecrire était un cadeau. Une grâce tombée du ciel, on était tous bien d'accord là-deessus. Ecrire. Christine Ockrent et Johnny Hallyday. Et le soufflé RTL et le jardin suspendu de Jimmy Goldsmith. Je me suis demandé ce qu'en aurait pensé Dostoïevski. Ou Verdi."
Il s'accroche pourtant Vincent, il se bat mais les embûches, les conivences vont elles anéantir cette volonté... Vous le saurez en le lisant ce livre incontournable. A offrir à tous ceux qui comme moi aiment les salons littéraires.
Dire que "Le but premier était quand même, ne le perdons pas de vue, d'écrire et de faire des livres, si possible de bons livres. Pas devenir acteur ou star de rock'n ' roll."
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